Ode

Eu, hoje, não estou aqui
Para escrever nada.
Que poderia escrever o verme das traças que andam sobre os papéis
Sobre os quais ela pousa suas mãos ?
Sobre os quais ela chora de amor ?
Quem sabe dos pensamentos que a atormentam ?
São dores dilacerando seu espírito,
São sim, reais, reais, como eu e você e as pedras.
Que são meus dias comparados aos dela ?
Aonde vão meus pensamentos de inseto quando ela lança seu olhar terno ao infinito ?
Que são minhas idéias vulgares
Quando às vagas, aos mares, à Lua ela compreende, e, dando-lhes as alvas mãos, sorri ?
Quem sou eu ao seu lado, verme, ponto ínfimo,
Lançado aos abismos dos meus medos ?
Quem sou eu, pecador vulgaríssimo,
Prostrado à sua presença ?
E ela pousa seus pés descalçados sobre os meus dragões,
Enterra-lhes a lança à traquéia,
Raio de sol nesse sinistro escuro que me rodeia !
Vem então,
etérea, radiante,
Leva-me consigo ao colo, cobre-me com seu manto de estrelas,
Fala-me palavras doces ao ouvido
Salva-me, ouve, Senhora da Lua, sabedoria encarnada, Sophia !
Venha, Mãe, salva-me, livra-me de mim.